Drei Stunden lang habe ich über dieser Remington geschwitzt. Die Papa
Dobles fließen schneller als meine Worte. Zum Glück bin ich zu Hause im Floridita, selbst die laute Salsa und die drückende Hitze können mir nichts mehr anhaben.
Diese Fischergeschichte führt vorerst nirgendwohin. Ein kopfloser Flug? Eine Suche? Eine Sucht? Wie die Liebe, schließlich. Leidenschaft, Rausch, Besessenheit!
Wie sie, am Ende der Bar, ein Paradoxon aus Stärke und Zerbrechlichkeit. Ihr Erscheinen wurde von einem Hauch Patschuli und frischem, würzigem Kardamom angekündigt.
Erster Kontakt zwischen meiner Haut, getränkt in Vetiver und Rum, und ihrer göttlichen Duftspur. Zu meiner Überraschung stupst sie einen Holzhocker mit dem Fuß an und sagt: „Der berühmte Hemingway, richtig?“
Gerade genug Zeit, um ihren und meinen Monte Cristo anzuzünden, und im Nu frage ich mich… Ist sie nichts als die Frucht
meiner Fantasie? Dieser Hauch von Safran, von Eleganz, von
Myrrhe und Freiheit. Existiert er jenseits meines eigenen Geistes?
Geister, Träume und Illusionen sind die nächtlichen Begleiter
meiner FLORIDITA-NACHT.
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